Ваш Маяковский хотел стреляться,
Но в магазинах нет револьверов,
Тогда глупейшей из инсталляций
Он пьяным брел по дневному скверу,
Сквозь снежный морок июньских улиц,
И шелест листьев, все так же пьяным
Сидел в кафе на дурацком стуле,
Курил и образом окаянным
Был переполнен, хрустели в пальцах
Стекло бокалов, осколки рюмок,
И бесприютным немым скитальцем
Висел портрет на стене угрюмой.
И резал память упрямый локон,
Входили в ребра зрачков кинжалы,
Сейчас сидеть бы не здесь, а около,
И что-то в сердце вонзалось жалом.
Ушел с рассветом. Разверзлось алым.
Шальное небо вином залили.
А в жизни нужно ему так мало:
Вот только... Лиля.
Вот
Только
Лиля.